- Скажи мне, о мудрый Ельх, почему люди бывают порой так слепы? Почему они не празднуют приход каждого нового дня так, как это делаем мы? - в голосе мальчика явственно слышалось недоумение.
Какое-то время старик молчал.Казалось, он не услышал вопроса. Мысли его, верно, бродили где-то в далеком прошлом - воскрешая в памяти те времена, когда мир был еще молод. А, может, именно в этот момент он создавал будущее - "рисуя", вызывая из небытия свой путь и путь тех, кому суждено идти рядом с ним.Как бы то ни было, Ринт не решился второй раз нарушить тишину, чтоб не помешать Мудрому. Было тихо, только огонь пел Песнь Ушедшим, даруя тепло и покой собравшейся вокруг него компании. Пирель выстругивала из кусочка дерева медальон, Лис что-то писал, время от времени поднимая глаза от свитка и невидяще глядя перед собой (что, впрочем, никого уже не удивляло), близняшки расчесывали мокрые свежевымытые волосы, зачарованно наблюдая за игрой света и тени на стенах главной залы. Ринт уже забыл о своем вопросе, когда старик заговорил.
и еще кусочек- Их жизнь слишком коротка,- негромко сказал он, не отрывая взгляда от языков пламени. - Люди осознают, как быстро бежит время - и потому спешат жить... Им хочется получить все и сразу - ибо они не умеют заглядывать в будущее... будущее для них - что-то, что придет еще нескоро - а жизнь идет, и идет сейчас... В отличии от нас, они слишком быстро живут... так быстро, что не замечают, как день сменяется ночью, как осень сменяется зимой, а зима - весной...и как вырастают их дети... Они не видят, как закат обжигает землю и как рассветная роса гасит холодное пламя Тьмы... Когда наступает Тьма - им кажется, что просто пришла еще одна ночь... а когда на землю спускается ночь, они дрожат и молятся, чтоб Тьма отступила...Они разучились видеть важное... и заменили важное сиюминутным - потому что его проще увидеть. Но кто сказал, что проще - значит лучше? Они - всего лишь заблудшие дети... дети, убежавшие от строгой Матери и от отчаяния решившие, что они уже достаточно взрослые - и что отныне они могут жить своим умом...
- Так что же делать, о Мудрейший? Как помочь им? Они ведь нуждаются в помощи - и мы - именно мы! - должны им помочь?!
Ринт порывисто вздохнул и чуть изменил позу, полуразвернувшись к выходу - как-будто он сию минуту готов был сорваться и бежать - помогать, спасать, наставлять на путь истинный.
Ельх поднял ладонь, прерывая его.
- Не спеши. Невозможно помочь тем, кто не просит о помощи. Путь нельзя навязать - у каждого он свой и каждый приходит к нему своей тропинкой... Придет время - и люди повзрослеют... и поймут, что мир еще очень молод... и красив.. и каждая тропка - ведет их... ведет именно туда, куда суждено прийти... даже если это "куда надо" - совсем не то место, которое отмечено на их картах, как конечный пункт...
- А ты помнишь то время, когда мир был еще молод? - раздался чуть глуховатый басок Лиса.
- Помню,- усмехнулся старик. - я помню то время... Но и ты его помнишь, не так ли, Лис?
- Как? - глаза Ринта недоверчиво расширились. - Лис не может помнить это время - он ведь намного младше тебя, о Мудрейший?! Он всего лишь на пару лет старше меня?..
Ельх взглянул на Ринта и ласково потрепал его по волосам. Тот даже не обратил на это внимания, хотя в другое время он ни за что не потерпел бы подобного пренебрежительного обращения с собственной шевелюрой, которой втайне очень гордился.
- Да, я помню то время... Мой мир все еще молод,- негромко проговорил Лис, вновь погружаясь в какие-то вычисления.
- Все так просто, Ринт... мир рождается каждый день - сотни миров... и столько же миров уходят в небытие...С каждым новым существом - человеком ли, зверем ли - рождается новый мир... Он растет с ним, расширяется, принимая в себя кусочки чужих миров - и умирает, когда приходит его время... И твой мир еще молод - он наполнен запахами ландыша и вереска и дыханием весенней земли, он пропитан песней жаворонка и напоен рассветной росой и августовским ливнем - порой он ярок, как полуденное июльское солнце, а порой - дремотен, как февральские синие сумерки... Он - живет вместе с тобой...
- Значит, когда я постарею, мой мир тоже станет стар и немощен? И все краски выцветут - и я забуду, каким он когда-то был?
- Нет, малыш... Твой мир останется молодым так долго, как ты этого будешь хотеть... Пока в твоем сердце есть место для любви, сочувствия и юного задора - твой мир - молод.
- Боюсь, мне никогда не стать таким мудрым, как ты...
- Разве я когда-либо говорил, что молодость и мудрость - несовместимы? Просто оставайся собой... и постарайся не забывать, что мир - еще очень и очень юн... и он тоже ошибается порой...
- А что же люди?
- А люди - всего лишь учатся... и они очень способные ученики... просто им надо немного больше времени - вот и все... когда-нибудь и они осознают, что и ночью можно видеть Свет...
"И ночью можно видеть свет" - я вижу это заголовком. А герои? Они уже в таком коротком отрывке вырисовываются, и хочется знать про них больше, и что пишет Лис, какого цвета волосы у Пирели, и как зовут этих свеженьких очаровательных близняшек?
Дальше что-то будет, или ты только побаловала отрывком?
И, кстати говоря, где окончание писем?
да нет, писательницей мне вряд ли бывать)) с сюжетами у меня ну очень туго... максимум - такие вот кусочки)) это тоже - всего лишь кусочек... хотелось порассуждать, почему люди так "слепы" (в продолжение нашего разговора), вот и порассуждала)) в такой форме показалось интереснее)))
не знаю... может, и дальше будет.. можно ведь и дальше писать отрывочками))
а вот письма... хм.. можно я скажу, что времени нет?
спасибо тебе
Между прочим, необязательно писать готовые повести. Это даже очень интересно - жанр "прозаические миниатюры", или "отрывки из несозданного". Так что не зарекайся. :2jump:
ну хоть гостем заманила - все плюс))))